Пунктиром

Осеннее изобилие цветов и запахов, разложенное на ящиках бабушками у метро, каждый год вселяет надежду и легкую грусть. Хочется вот прям щас стать домашней мышью, накупить сахара, уксуса, банок, накрутить стопиццот килограммов запасов, пропахнуть до одурения хреном с укропом, укрыть все в подпол и самой укрыться в норе до весны, а лучше до лета...

***
Очень тактично рассуждают люди, которым по каким-то причинам не удалось смыть дерьмо в сортире. Они не дают мне столкнуться с этим жестоким фактом прямо в лоб, при забеге в кабинку, а заботливо прикрывают крышку унитаза. "Доктор, это вам" - каждый раз в этом случае почему-то говорю я себе, уже не удивляясь сюрпризу...

***
Пошла гулять с собаками, забыла наушники. Пришлось выпустить Поля Мориа с мобилы прямо в эфир. Сразу попала в атмосферу легкой юности, бесцельно прогуливающейся, пиная листья, с маленьким транзистором в руке...

***
Шедший навстречу мужик 60+ несколько восточной наружности, страшно смахивающий на модельера-итальянца с изысканной серебряной щетиной, в черных футболке-брюках-ботинках и черной же шляпе с опущенными полями (а-ля Михалков в "Своем среди чужих") долго и напряженно всматривался в меня и на самом уже подходе широко улыбнулся, а через пару секунд, прежде, чем мы разошлись, я успела поймать в его глазах радость от того, что с готовностью улыбнулась в ответ.